Las heridas abiertas del invierno,
un cuarto en el tercero, algo de vino,
un incendio en la alfombra, repentino,
y que estallen las puertas del averno.
Después esos furtivos que se baten
hasta que sin aliento dan de bruces,
antes de que las sombras y las luces
del alba en la ventana los delaten.
Las agujas varadas en la esfera
prorrogan el festín, rememorando
las holandas de amor que se bebieron.
Se miraron despacio, se vistieron
y acordaron un beso en la escalera.
Hasta aquí todo bien, pero ¿hasta cuándo?
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