Advertencia número uno: A leer las tribunas de los periódicos se viene llorado de casa.

Advertencia número dos: Es muy sano que las personas no comulguen de una opinión y puedan debatir y rebatirla.

Advertencia número tres: Odio los sucedáneos en el lenguaje. Utilizar expresiones y retruécanos para evitar lo que cuentan con palabras y términos acostumbra a ser sinónimo de algún tipo de oscuro interés.

Advertencia número cuatro: No me gustan los “días de”. Ni el de San Valentín, que ya saben lo que les contaba el mes pasado.

Advertencia número cinco: Somos todos ya –muy- mayores de edad. Si eres menor de edad y estás leyendo esto, consulta a tus padres antes de seguir… anda.

Advertencia número seis: Si uno se ofende, en gran medida, suele ser porque quiere.

Advertencia número siete: Soy mujer. Sé de lo que hablo.

Advertencia número ocho (maaaaaaaaaambo… perdón, no lo podía reprimir): Nada justifica un asesinato.

Y, ahora, si han llegado hasta aquí –y conociéndome, como ya deberían- apreciarán de otro modo lo que me dispongo a contar.

Nunca he ido al 8-M, y, es más, las mujeres del 8-M no me incorporan.

Valoro su persistencia. Pero igual que aprecio la del jubilado que, día a día, se levanta al alba para ser el primero en comprar el ABC, con su grapita. El primero, no uno de los primeros, el primero.

Me siento incómoda cuando tratan de etiquetarme, en cualquier ámbito, pero, especialmente, en aquéllos cargados con un evidente componente político y que acaban cayendo en una ferocidad extrema del “conmigo o contra mí”.

Además, me repugnan esas consignas que se alzan contra los hombres por considerarles, así, de saque, como asesinos o violadores. Y no lo digo por los míos, es que no alcanzo a entender un mundo completo sin ellos –con sus aspectos buenos y malos. Y cuidado con lo de entendernos entre unos y otros, que para difíciles o “locasdelcoño” yo también me sé de algunas de cuidado.

Con la edad, llámenme loca, me he dado cuenta de que no me representa casi nadie y, fíjense, que casi mejor así.

A mí, por definición, me gustan las mujeres como las que decía mi abuela: “con los huevos por dentro, como las gallinas”. Pues eso, mujeres de rompe y rasga, de las que no se arredran ante nada -sea hombre, mujer, invertido, animal o extraterrestre-. Mujeres como Marie Curie, Rosa Parks, Emmeline Pankhurs, Ada Lovelace, Rosalind Franklin, Frida Kahlo, Valentina Tereshkova, Amelia Earhart… Y mi abuela, mi madre y todas esas mujeres que han consagrado su esfuerzo y su sacrificio a su ideal, al que ellas han elegido –sin que se deba menospreciar a aquéllas que consideran la familia como un ideal-.

Las manifestaciones, los cánticos, las pancartas, las consignas… pues eso, que están bien, pero que la valía de una mujer se demuestra –como la de cualquier ser humano- madrugando, trabajando, sacrificándose, con talento y con pasión –que ahora parece que el sexo fue un invento de los machos para poseer y deformar nuestros cuerpos a su antojo. Algo me dice que si éstas pudieran todavía imputaban a Dios por habernos convertido en las que parimos. Ya me veo el juicio. Con sus protestas en la puerta de entrada y Dios, cabizbajo, repitiéndose, una vez más, si no debió parar la creación el quinto día, dejándose de humanos y de la costillita de marras.

Yo, y esto me ocurre también con otras cosas, creo que, en lo del feminismo –como movimiento-, aparte de una buena voluntad –innegable- hay un espacio abonado a vivir del cuento.

Pero, bueno, no me hagan caso, que yo soy una iletrada. Aunque díganme que no tiene arte que si le das la vuelta al acrónimo, les sale el tiro por la culata.

A mí, ahora que caigo, quizá, la única mujer mundial que me representa es la de la canción… Y si me apuran, tampoco.

Pues eso, que yo soy mujer de las del mocho, y a mucha honra, y no del “eme-ocho”.