Me cautivaron

tus temas, tus textos,
tu prosa, tus poemas,

la vetusta presencia de tus hojas.

Ese arrogante título
meditado hasta la sazón
por el autor que te rubrica.

Ese anaquel que presides orgullosamente,

enamorado te exhibe.

 

Cuando te abro...
se detiene el tiempo,

vuelo a paisajes exóticos de mental recreo, con profundo asueto cavilado,

navego por manantiales de amor... fresco y miro por resquicios, de puertas,

estrechos

que me descubren las lejanas épocas y las futuristas eras.

 

Cuando leo... sueno, me entrego,
deliro, me desentiendo del mundo,

me mimetizo con el sonido, con el aire, con los personajes

y con los estadios que estos engendran, apenas nacen, apenas mueren.

 

Imagino que vivo una leyenda con caballeros y magos

que convierten la realidad en sumo.

 

Puedo encontrar amores, encontrar tesoros,

descubrir secretos que estaban ocultos, derribar muros,

volar alto y lejos en tiempo récord.

Cuando me entregas tu novela, tu poema reseño las ideas nuevas

paginando con marcas
tus renglones, las lindes
y tus versadas entretelas.

Circundo y leo el prólogo,
la introducción, el epilogo)

para marchar al corazón del libro y allí derretirme como un niño.

 

Quisiera volar libre

sobre los alfeizares de las bibliotecas y sobre sus veneradas repisas

buscando nuevos epígrafes literarios
con los que ensayar desconocidas pericias.

Si leo, vivo en un presente cierto o lo imagino.

Si no leo, padezco por los rincones en busca de un consuelo,

que no encuentro más... que, en los libros que leo.

 

Hoy cerraré este libro de ensueño para continuar viviendo

la realidad que me lleva a otros derroteros

donde la nostalgia fantasea arrastrándome, de nuevo, a querer abrir un libro... para perderme dentro.