La infancia de la calle

Cuatro amigos y una portada,

Donde patear un esférico inquieto

Un pase, un regate, una parada

Y el resuello que grita

Una inacabable galopada.

Giro el cuerpo, lanzo la pierna

Y el balón pasa por la escuadra.

Es el sueño de  infantes

Vestirse de media y calzas

Corto el traje y las prisas

Y las ganas largas.

Tomas el esférico en la mano

Y te marchas de casa

En busca del fútbol de calle

Y en verano en la playa

En los pueblos en las eras

Verdes campos del alma

Y en las ciudades estadios

Llenos de grito y gradas.

Y las grandes competiciones

bares de vino y tapa

Con miradas fijas

Y nervios que  delatan.

II

El fútbol es una mentira

Un sencillo juego de palabras.

Fintas al contrario

Y su vestido no engalanas,

Regateas al adversario

Y  no consigues prenda más barata.

Pasas al compañero

y no se siente relegado.

Atacas a los que defienden

Y los que defienden te atacan.

Y cuando blocas el balón,

Detienes y no te paras.

No es de grato gusto

Perder por goleada.

Ni te atusan el cabello

Cuando el delantero marca.

Si notas una falta

Mujer desesperada

Te hablan de penalti

Nueves meses te embarazas

Te han metido un gol

Que el partido te cambia.

Nueva vida, muchos cambios,

Haces un saque de banda

Te sientes fuera de juego

Cuando de fiesta te hablan.

Son momentos diferentes

De la jarana expulsada

La vida se te fue al córner

Y la tienes esquinada.

No son curas

Y te visten de sotana

Y si te hacen un caño

que no lleva lleva agua

Cuando hay un túnel

No es entre montañas

No es una agresión

A la pelota un cabezazo

Ni  te sientes señalado

Si dan un punterazo.