Pienso con frecuencia en todo lo que va “olvidando” la vida, que “vuela” con tantos y tantos átomos “escondidos”…  En estos días (hoy con trajín de muchedumbres), de celebración de la esperanza de una vida eterna, —cargada, en ciertos casos y aspectos, de boato y fiesteo jaranero…, — mi madre, en actitud de rezo, imprecaba a su dios para que no fuera indiferente a las penas y angustias que sufría la gente donde “el mal destino los había puesto…”. Evocaba, en aquel espacio de plácida conciencia, pero de mucho sufrimiento, donde no se podía esquivar nada, “que la vida daba pena, pero se tenía que sobrevivir salvando obstáculos, la realidad del mundo y la dignidad”. En aquella lentitud confusa de la existencia, en la entonces aldea de Ruidera, el poder sembrar, libremente, un pequeño hortal en una franja de vega o cortos surcos de secano en la ladera de un cerro, (con permiso de los amos del agua, la tierra, el aire…) hacía más llevadera aquella existencia que tanto oprimía… En mi padre, con su cuerpo molido, no se desvanecían sus ideas de soldado-cabo en África, al otro lado del tiempo ya, que para mí era imposible medir, en el “lado” de mi espacio-tiempo… A veces parecía un contable cansado, pero con una emoción inexpresiva escribía en papelotes de una libreta, repasaba y hojeaba otros papeles, como buscándole un sentido a los hechos de la existencia… Guardaba alguno en la cartera y otros en los baúles, que yo luego despotricaba y escamoteaba… Escribía con una caligrafía que a mí me resultaba imposible discernir… Cómo y cuándo se “adiestró” en aquel “arte”, si en tiempos de su infancia, en Ruidera sólo había frases en el aire… Yo creía que aquello eran escribanías de abdicación de su vida…Creía que eran diálogos “quebrados”…; hasta que un día recibí documentos y el libro “MORIR EN MARRUECOS”, escrito por Mariano Velasco Lizcano, merecedor de un “premio”, que nunca le supimos dar…, y prologado magníficamente por Héctor Campos Castillo, que tanto apoyo nos ha dispensado…