que pinta su vida

que juega en la calle

y habla en la plaza.

Lía el caldo de la intuición

Plinio “desface” entuertos

mientras Andújar Trasquila

la mula del melonero muerto.

Y Lotario, Faria en mano,

guisa carne con tomate

entre vinos de la tierra

y casos de muertos.

Los niños, ajenos

viven de la pericia y del tino

en un chocar de bolas

son tiempos de alegría y olvido.

Y Mano , camino de la Posada

llena la estancia de bodegones,

seres de carne y hueso,

pintura barroca entre fogones.

Oculta bajo la tosca

El trasvase de la tierra,

busca oquedad y espacio,

emergen con las terreras.

Salto la liebre del escudo

busca majano o pedriza

tras un bombo sin argamasa

mula, apero y ceniza.

El viejo labriego se oculta

a la sombra del portal

de un rojo sol,

de un fuego mortal.

Y Kikete, máquina en mano

pinta instantáneas

que impregnan un pasado

de mil vidas simultáneas.

El es trasiego del día,

el trajín de la rutina

el ajetreo de la infancia,

la mudanza de la existencia

el tráfago de la lumbrera

a una luz que se mueve,

una tierra de trasvase

a un futuro que se decanta

por un fluir continuo

del cauce de una calle viva.