Desde mi atalaya madrileña, contemplo con admiración y envidia a los valientes que hoy, aupados a sus tractores, hacen oir su protesta sabiendo en su interior que predican en el desierto. Yo, en su situación, sería uno de ellos. Y, si en mi supuesto soñado, el arte de las tijeras de podar se confabulara con el de la pluma, les pondría cada día las peras al cuarto a los que dirigen nuestros destinos sin avales. Les díria a los progresistas que la globalización es un genocidio que únicamente ha servido para engordar a los pocos y arruinar a los muchos. No, el señuelo de que nuestros socios de ultramar nos comprarán productos y servicios industriales hasta igualar la balanza, no cuela con pocos dedos que tenga la mente. Al poco, nuestra agricultura desaparecerá por imposibilidad de competir.   Una ocupación menos para los jóvenes. Y cuando los partos de nuestra industria sean caros por el continuo aumento del precio a cuenta del estado del bienestar, inexistente allende el Atlántico, dejarán de comprarnos y tendremos que comer tornillos. Que se lo digan al textil catalán, al calzado alicantino... a tanto. Como antes y hoy, los gestores se aprovechan de nuestra mala memoria: compra de voluntades mediante subvenciones, ayudas hasta que se apaguen las voces. Para entonces ya no tendremos campo que cultivar, como no tenemos ropa,  calzado ni otros miles de productos propios. Pero España va bien. Sí, si tenemos en cuenta que vivimos de pasear, entretener y dar de comer a los foráneos que nos visitan. Honroso oficio.