A Francisco, Victoria y Mari Carmen

Primerizo en la cola del verano,

un sonido embozado me despierta.

Picotea en las hojas de la parra.

Hace ya medio siglo que no llueve.

 

En los tibios rincones, bajo el porche,

late aún el recuerdo de las vides

arañando la anchura de la Mancha.

Un rumor de molinos lo sostiene

por los aires que mueren en Castilla,

 sobre el ocre profundo y poderoso

de los versos de Eladio.

 

Vendimia el tiempo en su tinaja oscura el

mosto y los retazos de esperanza

con que guarda su cueva el portalón

y las calles irradian mansamente.

Aire nuevo el pasado en su posada.

Un laurel por venir la alfombra roja.

 

Recién parida está la mies del éxito.

Hay soles convocados en la altura

y un eco de calesa en la abundancia.

Con ínfulas de hijo predilecto

tiene un pálpito Plinio. Pasa el tren.

 Nadie puede apagar el recio ahínco

de esta tierra de luz sin miradores.

 

Se adivina un olor a tierra húmeda

 bajo el ojo fiestero de la luna.

En la atenta bodega, en la loable

cercana ceremonia del aplauso,

fermenta la acogida en gratitud

cuando agosto se luce en Tomelloso.

 

Salvador García Ramírez.

Septiembre de 2023.