El cartapacio aparto.

Ejerce el sol de señor,

Pega fuerte al espinazo,

Sombras de gris color,

Destellos que irisan el golpetazo.

De retales el ropaje,

Sujeto a tirantes,

Corto de pelaje,

Escueta presencia, juego brillante.

No jugamos en alfombra,

Es tierra rebelde y dura,

Irregular, con mala sombra,

Mal camino que figura.

Saca los vidriosos proyectiles,

Prepara la máquina, practica,

Mano desnuda sin dediles,

Ruedan las brillantes canicas.

Dos dedos ejecutan la mecánica

Con presteza y decisión,

Despide la bala titánica,

Choca con exacta precisión.

Y cuando los ojos brillan

Y encuentras el tiro perfecto,

La victoria está en capilla

El boliche toma el camino imperfecto.

Toma reposo junto al canto

Que roza por un instante

Miras la bola con espanto

Cuando pierde la velocidad constante.

Se posa serena y mansa

Junto a su reluciente compañera

Toma poso y descansa

Punto muerto, decelera.

Cambia de brillo la mirada,

Él muestra la mueca,

Gira la boca cerrada,

De pura soberbia peca.

No hay distancia ni camino,

La partida finaliza en breve,

Chocan, era el destino,

Con un toque suave y leve.